قلبي يومها بكى بالدموع، فلم أرَ الموت من قبل مجرمًا على هذا النحو، يفتري على إنسان بهذه الصورة! لا رحم الوجه ولا الصدر ولا الظهر أو عفا عن طرفِ من الأطراف..

That day my heart wept real tears, for I had never seen death so criminal, so brutal to a human being: it spared neither the face nor the chest nor the back, nor pardoned a single limb.

بورسعيد خبيبي هي أُمّ وأب، مس أعرف في الدنيا دي غيره، عيس وملخ مع ناس هنا، المدام بتاعي أنا اتجوِّزتُوا من هنا بنت المقدِّس لبيب بتاع البيكيا والخاجات القديم، أنا مس كوتاريللي تاجر كبير بتاع دخان وللا إستافيليدس مستورد خشب، دي ناس عنده فلوس وبيوت في أوربا وأمريكا ويقدر يعيس هناك، أنا مسكين خبيبي ولو فيه خراب لبورسعيد يبقى فيه خراب لتودري.

Port Said, habibi, is mother and father; I know nothing else in this world. Bread and salt with the people here; my wife I married from here, the daughter of al-Muqaddis Labib the junk dealer. I am not Cotarelli the big tobacco merchant or Stavrides the timber importer; those people have money and houses in Europe and America and can live there. I am poor, habibi, and if ruin comes to Port Said, ruin comes to Tudri.

ونُفاجأ بعشرات الناس يتوافدون علينا، ومنهم كبار في السن ومنهم نسوة والكل مصمم على الإحاطة بالصاروخ وحمايته، والذي أو التي تتحسَّسه ونحن ندفعها بعيدًا، والتي رمقته بعينيها وأسرعت إلى بيتها ووراءها ثلاثُ أو أربعُ نسوةٍ وعُدْنَ بملاءات أسِرَّة وألحفة وبطاطين، والتي نزعت ستارة نافذة من نوافذ بيتها وكلهن يُرِدْنَ تغطية الصاروخ وحجبه عن أعين الأعداء.

We were taken aback by dozens of people streaming towards us, old men and women among them, all determined to surround the missile and protect it: one man or woman feeling it with their hands as we pushed them away, one woman who looked it over and ran home with three or four others behind her and came back with bed sheets, quilts and blankets, another who tore a curtain from her window, all of them wanting to cover the missile and hide it from the enemy's eyes.