الوطن.. الكرامة.. العزة.. الكفاح.. كلمات كبيرة لا شَكَّ وكثيرًا ما سمعناها من مدرسٍ في مدرسة، أو من أبٍ أو عَمٍّ أو خال، ومن أناسٍ لا يكفُّون عن الحديث عنها في الإذاعة عقب كل نشرة من نشرات الأخبار.. […] فهمناها عندما ضربوا بورسعيد..

Homeland. Dignity. Pride. Struggle. Big words, no doubt, and we had heard them often from a teacher at school, from a father, an uncle, and from people who never stopped talking about them on the radio after every news bulletin. […] We understood them when they struck Port Said.

واشتد ألمي على طفل بالذات من بين الضحايا، كان مُمدَّدًا على أحد الأرصفة ويداه تحيطان برأسه وقد فارق الحياة، مات من لحظة خوف، سقط وهو يجري خائفًا من صراخ الطائرات واصطدم رأسُه بحافَّة الرصيف، قتله الفاجر ذو النظارة الرِّيبَان الذي يحلق في الأعلى وشاركه الفعلَ رصيفٌ أعمى بغير قلب..

My grief was sharpest for one child among the victims: he lay stretched on a pavement with his hands around his head, gone from this life. He died of a moment of fear; he fell as he ran in terror from the screaming of the planes and his head struck the kerb. He was killed by the villain in Ray-Ban glasses circling high above, and a blind, heartless pavement shared in the deed.

فالعم تودري واحد منَّا، دمه من دمنا وطباعه هي طباعنا، الحَسَن منها والرديء، فَنَفْسُ الطيبة ونَفْس الحمية والشهامة وتصرفات أولاد البلد، ونَفْس الثرثرة أيضًا والحَلِف بالله بالحق والباطل أو دَسُّ الأنف فيما يخص الغير

Uncle Tudri is one of us: his blood is our blood and his ways are our ways, the good and the bad; the same kindness, the same hot-blooded gallantry and the manners of the sons of the country, and the same chatter too, the swearing by God in truth and in falsehood, the nose poked into other people's business.