In der Stimme der Familie
Der Atari, den ich mit einem Buch bezahlte
Wie mein Vater mich lehrte, das Lesen zu lieben
Mein Vater, Kamal Ruhayyim, liebte das Lernen, das Wissen und das Lesen. Er besaß eine große, reiche Bibliothek mit einer gewaltigen Zahl von Büchern, darunter manchmal seltene, die schwer zu finden waren.
An diese Bibliothek erinnere ich mich gut, besonders aus den Jahren, in denen wir im Sultanat Oman lebten.
Ich war damals sechzehn und siebzehn, und das Leben dort war manchmal viel ruhiger, als wir es aus Ägypten kannten. In meiner freien Zeit suchte ich unter den Büchern meines Vaters nach etwas zum Lesen.
Doch viele dieser Bücher gingen tiefer als meine Interessen in diesem Alter und waren schwieriger, als ich mir zutraute.
Und mein Vater wollte mich zum Lesen ermutigen. Er tat es nicht mit Befehlen oder Drängen, sondern erfand einen klugen Weg, der zu dem passte, was einen jungen Mann in meinem Alter interessierte.
Wann immer ich etwas wollte, das ich mir wünschte, war er bereit, es mir zu kaufen. Dafür musste ich aber ein Buch auswählen, es lesen und dann mit ihm darüber sprechen, damit er sicher sein konnte, dass ich es gelesen und verstanden hatte, so gut ich konnte.
So wurden Bücher für mich zum Weg zu meinen kleinen und großen Wünschen.
Auf diese Weise bekam ich einen Atari und später eine Stereoanlage, die ich bis heute nicht vergessen habe. Der Preis für all das war das Lesen.
Besonders gut erinnere ich mich daran, wie ich einmal in die Bibliothek meines Vaters ging und ein Buch mit dem Titel „Der Mensch ist Geist, nicht Körper“ von Dr. Raouf Ebeid auswählte.
Als mein Vater mich mit dem Buch sah, wirkte er über meine Wahl erstaunt. Er fragte, ob ich sicher sei, dass ich gerade dieses Buch lesen wolle, und bot mir an, etwas anderes zu wählen.
Aber ich wollte ihm nicht eingestehen, dass die meisten Bücher in seiner Bibliothek für mich ohnehin schwer waren! Also blieb ich bei meiner Wahl und begann zu lesen.
Ich stand vor Gedanken, die mir völlig neu waren. Manche verwirrten mich, manche verunsicherten mich, aber zugleich weckten sie meine Neugier.
Das war nicht meine einzige Erfahrung mit schwierigen Büchern. Ich wollte auch wissen, was mein Vater in seiner Doktorarbeit geschrieben hatte. Ich versuchte, sie zu lesen, stand aber vor Themen, die für einen jungen Mann, der noch nicht Jura studiert hatte, viel zu komplex waren.
Als mein Vater merkte, dass ich seine Arbeit zu verstehen versuchte, sagte er mir nicht einfach, es sei noch zu früh dafür. Er setzte sich zu mir und begann zu erklären.
Er erklärte mir, was Sozialismus bedeutet, sprach mit mir über Regierungsformen und über das Recht und versuchte, mir Begriffe näherzubringen, die ich noch nicht gelernt hatte.
Vielleicht habe ich nicht alles verstanden, was er sagte, aber ich sah, wie wichtig es ihm war, dass ich verstehe, dass ich lerne und dass ich weiter Fragen stelle.
Heute muss ich lächeln, wenn ich an den Atari, die Stereoanlage und die Bücher denke, die ich gelesen habe, um sie zu bekommen. Aber ich weiß, dass mein Vater mir etwas viel Beständigeres gab als diese Dinge.
Er nutzte, was ich liebte, um mich dem näherzubringen, was er liebte: dem Lernen, dem Wissen und dem Lesen.
Die Dinge, die ich bekam, haben mit den Jahren ihren Wert verloren. Die Erinnerung an die Bibliothek, an die schwierigen Bücher und an die Stunden, in denen mein Vater mir erklärte, ist mir geblieben.
Er wollte mir die Türen des Wissens öffnen, auch wenn die Reise mit dem Wunsch eines jungen Mannes nach einem Atari begann.
Erzählt von seinem Sohn Ahmed
