ويومًا بعد يوم نشأت أُلْفةٌ بيني وبين المكان.. الشوارع.. شارع أوچيني والتلاتيني أو شارعَيْ كسرى ومحمد علي، وبيوت ثلاثينيات وأربعينيات القرن الماضي، البيوت الطيبة الوديعة ذات البواكي والشرفات الخشب، ودكاكين شارع التجاري بأحجامها التي لا تتعدَّى أحجام علب السجائر وكل واحد منها يحوي ألف صنف وصنف

Day after day an intimacy grew between me and the place. The streets: Eugénie Street and al-Talatini, or Kisra and Muhammad Ali, and houses from the thirties and forties of the last century, the kindly, gentle houses with their arcades and wooden balconies, and the shops of al-Tugari Street no bigger than cigarette packets, each holding a thousand and one kinds of goods.

إيش تقول! الله يخزيك! هاذول ما في حكم يمينك ولا يميني ولا يمين أي إنسان، هاذول في كفِّ الله الآن يا ولدي.

What are you saying! God shame you! These are not in the keeping of your hand nor mine nor any man's; these are in the palm of God now, my son.

الوطن.. الكرامة.. العزة.. الكفاح.. كلمات كبيرة لا شَكَّ وكثيرًا ما سمعناها من مدرسٍ في مدرسة، أو من أبٍ أو عَمٍّ أو خال، ومن أناسٍ لا يكفُّون عن الحديث عنها في الإذاعة عقب كل نشرة من نشرات الأخبار.. […] فهمناها عندما ضربوا بورسعيد..

Homeland. Dignity. Pride. Struggle. Big words, no doubt, and we had heard them often from a teacher at school, from a father, an uncle, and from people who never stopped talking about them on the radio after every news bulletin. […] We understood them when they struck Port Said.