حقَّك عليَّه يا باشا، بس دي بورسعيد أمِّي وأبويا وشرفي.

Forgive me, Pasha, but this is Port Said: my mother, my father and my honour.

فارغة، باردة، لا أنفاس تخرج منها أو تأتيها، ولا حركة ولا صوت أو حتى سَعْلَة، وهي التي كانت تشغي بالزحام والداخل والخارج كما لو أنها خلية نحل أو بيتٌ من بيوت النمل.. ضابط صغير برتبة ملازم هو كل الموجودين فيها، مَطْويٌّ على نفسه وراء مكتبي القديم، فلا معنى له ولا هيبة ولا قيمة بغير الناس

Empty, cold, no breath leaving it or entering, no movement, no sound, not even a cough, the room that once seethed with crowds coming and going like a beehive or an ants' nest. A young officer with a lieutenant's rank is all there is in it, folded in on himself behind my old desk, with no meaning, no authority and no worth without the people.

بورسعيد خبيبي هي أُمّ وأب، مس أعرف في الدنيا دي غيره، عيس وملخ مع ناس هنا، المدام بتاعي أنا اتجوِّزتُوا من هنا بنت المقدِّس لبيب بتاع البيكيا والخاجات القديم، أنا مس كوتاريللي تاجر كبير بتاع دخان وللا إستافيليدس مستورد خشب، دي ناس عنده فلوس وبيوت في أوربا وأمريكا ويقدر يعيس هناك، أنا مسكين خبيبي ولو فيه خراب لبورسعيد يبقى فيه خراب لتودري.

Port Said, habibi, is mother and father; I know nothing else in this world. Bread and salt with the people here; my wife I married from here, the daughter of al-Muqaddis Labib the junk dealer. I am not Cotarelli the big tobacco merchant or Stavrides the timber importer; those people have money and houses in Europe and America and can live there. I am poor, habibi, and if ruin comes to Port Said, ruin comes to Tudri.