كنت أدع نفسي للأيام، كنت أقول: لعله ينساها.. لعل خديجة تقصيها.. لعل ولعل مع الأيام، وخلا من بالي أنه لم تعد هناك أيام.. وأكل الموت خديجة، ليصير الألم ألمين.. ألم الفراق وألم الضمير.

I left myself to the days. I kept saying: perhaps it will forget her, perhaps Khadija will drive her out, perhaps and perhaps, with the days; and it never crossed my mind that there were no more days. Then death devoured Khadija, and the pain became two pains: the pain of parting and the pain of conscience.

لم أجد حلًا إلا أن أترك حالي ومالي هنا وأعود.. لا لأهلي الذين هناك.. إنما لبلدي.. للدنيا القديمة.. للشوارع القديمة..

I found no solution but to leave my life and my money here and go back. Not to my family there, but to my country. To the old world. To the old streets.

الطربوش! هناك، مغلق عليه في دولاب معتم، وهو! هنا، كالميت في مسكن هواؤه راكد رطب، وليس له من دنيا في الدنيا الكبيرة التي هو فيها، باريس التي يقولون عنها بلد النور، غير سرير وحمام ومنضدة يزدرد عليها الطعام كلما نادوا عليه.

The tarboosh, there, shut away in a dark wardrobe; and he, here, like a dead man in a lodging where the air is stale and damp, with no world of his own in the great world he lives in, Paris that they call the city of light, except a bed, a bathroom and a table where he gulps down his food whenever they call him.