الأرض دي يا ابن أخويا مش أردب قمح وللا قنطار قطن تبيع وتشتري فيه، دي زي النَّفسَ الواحد يفضل متبِّت فيه لحد ما روحه تطلع، اتولدنا وكبرنا عليها وعلى خيرها

This land, nephew, isn't a bushel of wheat or a bale of cotton you buy and sell; it's like the breath a man clings to until his soul leaves him. We were born and raised on it and on its bounty.

وأقول في نفسي: أهذا الملتوت المعجون في حواري الظاهر وسيدنا الحسين ليس في بيته وبين أهله الآن، أم هو مجرد رجل غريب حطت رحاله عندنا، ومن حيث أتى سوف يعود حسبما تقول الأوراق والأضابير!!

And I say to myself: is this man, kneaded and moulded in the alleys of Zahir and Sayyidna al-Husayn, not at home and among his own now—or is he merely a stranger who has set down his bags with us and will go back where he came from, as the papers and files say?

يفطن عقلي قليلًا، فأعرف أني مسلم يعيش بين يهود.. الأم والجدة والجد والخالة والخال.. غير أنه لم يكن لي غيرهم، وكنت عزيزًا على جدي زكي بالذات أكثر من أيٍّ من أحفاده اليهود في يهود..

My mind begins to grasp a little: I am a Muslim living among Jews—mother, grandmother, grandfather, aunt, uncle—yet I had no one but them, and I was dearer to Grandfather Zaki than any of his Jewish-through-and-through grandchildren.